7 novembre 2011
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Les ponts du monde sont une «communauté» inépuisable.
Il existe un monde des ponts : des ponts qui unissent et des ponts qui séparent,
des ponts triomphaux qui invitent à la procession, et des ponts fragiles,
improvisés, nés de la nécessité minimale de la traversée ; des ponts citadins, ennuyeusement fonctionnels, des ponts ornementaux, simples coquetteries impériales ou bourgeoises, et puis des ponts archaïques, pittoresques, faits de pauvreté et d'ingéniosité à la fois.
Andrei Pleçu
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Pensées du jour
6 novembre 2011
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Le pont de Saint Nazaire
Le pont est une frontière, avec la grâce et la malédiction de la frontière,
où il arrive quelquefois qu’on ait des ailes plus grandes, mais coupées.
Les gens d’une rive sont plein de préjugés à l’égard de ceux de la rive opposée,
alors qu’eux-mêmes paraissent à ces derniers souvent barbares et dangereux.
Mais si on commence à aller et venir d’un bout à l’autre du pont, à aller d’une rive à l’autre jusqu’à ne plus bien savoir de quel côté on se trouve ni dans quel pays on est, on redevient bienveillant envers soi-même, et le monde nous plaît.
Claudio Magris
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Au fil des jours
5 novembre 2011
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Mon liquidambar hier.
Il pleut
Des feuilles jaunes
Il pleut
Des feuilles rouges.
L’été va s’endormir
Et l’hiver
Va venir
Sur la pointe
De ses souliers
Gelés.
Anne-Marie CHAPOUTON
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Pensées du jour
3 novembre 2011
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22:30
Au cœur d’un hiver, il arrive parfois qu’on oublie la Vie alors qu’elle fourmille loin des regards, en silence et en secret, dans la pudeur de Son Mystère…
Et puis, l’humain amène la couleur de son visage, comme un printemps, chaque couleur étant nouvelle…
Et la désolation se transforme en acclamation !
Berceau nouveau d’un avenir meilleur, paix espérée pour la Terre entière…
La Nature, dans sa louange silencieuse, déployant ses accents au fil des saisons…
Réapprend à l’Homme… l’Amour !
Il suffit parfois d’un seul arbre, au tronc solide et aux racines profondes, aux branches qui acclament le Ciel et embrassent la Terre comme des bras qui s’ouvrent pour accueillir l’autre…
Il suffit parfois d’un seul arbre pour réapprendre à aimer la forêt…
Texte du net
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Textes à méditer
2 novembre 2011
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22:00
Ce qui semble certain, c’est que le courant de la vie n’attend pas une signification pour poursuivre son chemin. La vie va dans le sens que lui indique la flèche du temps, sans jamais expliquer le but de son parcours.
Je me suis rendu compte que tout le passé ne prenait de sens qu’à mesure qu’il s’éloignait, comme une ville dont la beauté et la grandeur n'apparaissent qu’à mesure que le navire quitte le rivage.
Le sens ne se trouve qu’au présent, comme le bonheur qui est l’absorption complète dans ce qui arrive. Et cette absorption prend toute la personne, qui cesse alors d’être divisée entre le passé et l’avenir, pour ne vivre que là où tout prend son sens.
Placide Gaboury
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Textes à méditer
1 novembre 2011
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22:33
L’enfant qui vient de naître, si fragile que les regards eux-mêmes n’osent se poser sur lui qu’avec délicatesse, n’est-il pas trop beau pour être vrai ?
Cette femme rencontrée il y a quelques jours et qui, non contente de s’occuper de sa petite fille malade et de ses enfants, distribue sa joie de vivre à qui veut s’en nourrir, n’est-elle pas trop belle pour être vraie ?
Et vous, chers lecteurs, n’êtes-vous pas trop beaux pour être vrais ?
Demandez à ceux qui, parce qu’ils vous aiment, prennent plaisir à votre existence. Miracle de la vie donnée. Miracle de l’amour qui s’ouvre là même où l’on souffre. Miracle de la vie partagée. Ces miracles sont la saveur réelle de nos petites vies. Or on n’invente pas leur beauté : on se cogne à elle, et ce choc crée une étincelle, et de cette étincelle naît une attention plus pleine, un rapport plus authentique et plus vrai à la vie reçue."
Martin Steffens
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Textes à méditer
31 octobre 2011
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Voilà ce qui arrive lorsque l'on se trompe d'adresse courriel...
Un couple de parisiens décide de partir en week-end à la plage et de descendre au même hôtel qu'il y a 20 ans, lors de leur lune de miel. Mais, au dernier moment, à cause d'un problème au travail, la femme ne peut pas prendre son jeudi.
Il est donc décidé que le mari prendrait l'avion le jeudi, et sa femme le lendemain.
L'homme arrive comme prévu et après avoir loué la chambre d'hôtel, il se rend compte que dans la chambre, il y a un ordinateur avec connexion Internet.
Il décide alors d'envoyer un courrier à sa femme.
Mais il se trompe en écrivant l'adresse.
C'est ainsi qu'à Perpignan , une veuve qui vient de rentrer des funérailles de son mari mort d'une crise cardiaque reçoit le courriel.
La veuve consulte sa boîte aux lettres électronique pour voir s'il n'y a pas de messages de la famille ou des amis.
C'est ainsi qu'à la lecture du premier d'entre eux, elle s'évanouit.
Son fils entre dans la chambre et trouve sa mère allongée sur le sol, sans connaissance, au pied de l'ordinateur.
Sur l'écran, on peut lire le message suivant :
À mon épouse bien-aimée,
Je suis bien arrivé.
Tu seras certainement surprise de recevoir de mes nouvelles maintenant et de cette manière.
Ici, ils ont des ordinateurs et tu peux envoyer des messages à ceux que tu aimes.
Je viens d'arriver et j'ai vérifié que tout était prêt pour ton arrivée, demain vendredi.
J'ai hâte de te revoir.
J'espère que ton voyage se passera aussi bien que s'est passé le mien.
P.S. : Il n'est pas nécessaire que tu apportes beaucoup de vêtements : il fait une chaleur d'enfer ici !
Texte trouvé sur le net
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Textes à méditer
30 octobre 2011
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21:44
J'ai vu ce matin à la télévision l'émission "La grande librairie" sur France 5, l'écrivain Pascal Quignard était interviewé pour son dernier livre "Les solidarités mystérieuses". Un autre écrivain a cité une phrase de Quignard:
Les femmes ont besoin des hommes, afin qu'ils les consolent de quelque chose d'inexplicable.
Pascal Quignard
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Pensées du jour
29 octobre 2011
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21:14
Personne ne se lasse d'être aidé. L'aide est un acte conforme à la nature. Ne te lasse jamais d'en recevoir ni d'en apporter.
Marc Aurèle
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Textes à méditer
28 octobre 2011
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C’est l’heure exquise et matinale
Que rougit un soleil soudain.
A travers la brume automnale
Tombent les feuilles du jardin.
Leur chute est lente. On peut les suivre
Du regard en reconnaissant
Le chêne à sa feuille de cuivre,
L’érable à sa feuille de sang.
Les dernières, les plus rouillées,
Tombent des branches dépouillées ;
Mais ce n’est pas l’hiver encore.
Une blonde lumière arrose
La nature, et, dans l’air tout rose,
On croirait qu’il neige de l’or.
François Coppée
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Textes à méditer
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